Toujours cette boussole qui tourne.

Toujours cette boussole qui tourne. Imperceptible.

Revenir en arrière et se dire qu’on a tout foutu en l’air. Tout aurait pu être autrement. Je, il, nous, vous.

Passé irrécupérable.

Il fait presque nuit, l’aurée de la forêt au loin.

Toujours ces statues qui me fixent. Quelques pas en avant, je me retourne, elles ont suivi. Il fait noir maintenant. Des points rouges au loin. Du sang. Le long de ma jambe, de ma joue, de mon bras. Mon oreille frôle la pierre froide, elle veut me dire quelque chose. Je n’entends pas. Trop de bourdonnement dans ma tête.